那做了一下午的毛笔，跌落在了地上。
宫溪山看着自己颤抖不止的右手，眉头紧皱。
秦不闻沉声询问：“怎么了？是不是昨天受伤了？右手很痛吗？”
宫溪山抿唇。
额角有汗水沁出，宫溪山呼吸微乱，脸色苍白。
他有些自嘲地轻笑一声，想要遮掩住眸中的失落。
“我果然，还是不喜欢京城。”
“宫——”
秦不闻还想再问些什么，宫溪山没有理会，转身离开。
看着宫溪山离开的背影，许久，秦不闻转身低头，又看向那幅未完成的画作。
那松木枝干曲折，在整幅画的衬托下，更加扎眼难看，不成风骨。
只是一笔。
这幅画便毁在了这一笔上。
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是夜。
哄着小鱼睡下后，秦不闻推开屋门，便看到了坐在房前，仰头看天的宫溪山。
“想什么呢？”
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